Ciclos

Nunca deja de sorprenderme la poca congruencia con la que se desenvuelven los giros mitológicos. Tic, comienza a revelarse un escenario mágico; árboles con frutos de cristal, un viento tan suave y gentil al tacto que casi parece invitarte a una danza, ese cálido aroma a inmortalidad que atrapa tus latidos, el inaudible sonido herbáceo que se mezcla con el palpitar acuático para afinar la vista a esos matices ocultos; y ese gusto tan particular que dejan los murmullos.
Clac, un sonido mecánico estruendoso; un vaho calcinado se abre paso entre las explosiones subterráneas, gotas pegajosas caen potentemente y perforan con violencia el frágil terreno, la insolación se aúna con la fiebre encarnada, los chirridos resuenan con locura en la roca diluida hasta que el escozor se vuelve insoportable y el tinte aéreo desaparece.
Poc, la vista no se atreve a relatar lo acontecido; son las querellas quienes difunden los rasguños sobre el suelo deshidratado, el hedor picante de los sollozos. Comienzan a aparecer los fantasmas de lo que alguna vez fue y por primera vez derramas una lágrima. Continúas arrastrándote en la oscuridad, llegas al campo de espinas y te desgarran pues tienen sed, pero no te detienes sino hasta alcanzar el otro extremo donde finalmente tienes el valor de masticar las cenizas.
Din, el panorama se congela de pronto; las partículas quedan suspendidas en un espacio sin límite, la corriente cesa para dar paso a un silencio absoluto, para envolver todo en una fina seda. La estática atemporal se desplaza, observa detenidamente, analiza, sucumbe. Y, sin más, un extraño brillo aparece en el horizonte; parpadea, se transforma y, eventualmente, revitalizará los delicados tejidos que yacen bajo el manto.
Tac.